Personas extraordinarias con habilidades diferentes





Entrevista a Oscar Bravo, director de la Asociación Civil AYO que apoya a personas con habilidades diferentes

Lo primero que resalta es su generosa sonrisa, habla de forma pausada. Para dirigir un grupo inmenso no tiene la voz tan fuerte, inimaginable oírlo vociferar. Oscar tiene unas entradas prominentes y anda caminando siempre con su guitarra, si no lo está haciendo pues está moviéndose para coordinar algo, para sonreírle al mundo, para mostrarle lo que AYO, ha sido capaz de hacer en este año y medio de creada.

Ayo es la Asociación Civil para el desarrollo de habilidades especiales  que trabaja con jóvenes artistas con síndrome de down, con chicos con algún tipo de retraso cognitivo del aprendizaje y con algunos que tienen algún grado de autismo.

A la par trabaja con el Proyecto Héroes  que busca promover artistas de la asociación a través de la enseñanza en el primer conservatorio para personas especiales. Oscar, quien en algún momento fue estudiante de ingeniería industrial de la universidad Católica, no tiene parientes con síndrome de down, sin embargo, siempre tuvo el impulso de ayudar hasta que encontró a su complemento perfecto, la bella Ani, y junto con ella emprendieron esta aventura. 
Aquí la entrevista con Oscar Bravo, realizada para la Universidad de Lima, donde nos comenta cómo empezó y hacia donde va.

Tengo entendido que Ayo nace desde finales del 2011. Cuéntame cuál es el fin AYO Y PROYECTO HÉROES

En concreto lo primero que empezamos fue el proyecto héroes que busca formarlos como artistas profesionales y después promoverlos como artistas reconocidos. Tenemos las dos cosas. Contamos con un paquete de cursos que son de 18n hrs a la semana, damos cursos de canto, de baile, de teatro, de danzas internacionales, batucada, música-teatro, artes plásticas, circo, o sea  esa formación integral como artistas.

¿Cuánto tiempo duran los estudios?

Estimamos que deben durar 3 años, ahora recién vamos un año y un poco más.

 ¿Esta vendría a ser la primera promoción?

Claro, un año y medio casi

¿Y mientras ellos van avanzando van ingresando más chicos?

O sea sí, realmente  creemos que no hay un modelo así para seguir, que sea  pensado acá en el país, me refiero.  Que sea una carrera, un conservatorio  integral para jóvenes con habilidades diferentes.

Terminas y sigues capacitándote, especializándote. Y esto sumado a que de aquí sacamos un elenco de danza, o una banda de rock, una batucada, o un elenco de teatro. Digamos que la promoción de artistas y el ingreso de nuevos talentos no para, las audiciones siempre están abiertas. Viene con la familia se le hacen unas pruebas, y al final la  gran mayoría de chicos tiene habilidades.

Tú consideras que ellos por tener habilidades especiales cuentan con esa vena artística

La gran mayoría, sí no todos. (Ellos) Cuentan con mucha sensibilidad son muy libres, se expresan libremente.

La venteja de ellos es que no tienen miedo al “que dirán”. No está eso de verse bien siempre, no?

Entra Rodrigo, uno de los jóvenes artistas que estudia en el conservatorio de “Héroes” y se dirige muy feliz a retirar los bombos que quedaron encima del escenario tras la presentación que hubo con la promoción del Miss Teen 2013. Y le grita a todos: yo ayudo, gracias Rodri, de nada Oscar, ya vengo por más. Todos reímos.

¿ De dónde sacaron los equipos que tienen ahora, por ejemplo los bombos?

Es una historia muy bonita. En las áreas libres que tenemos ensaya Walter que tiene una hermana con síndrome de down, posee un grupo de rock y un grupo de batucada, es economista y hace couching con música; entonces yo lo conocí ahí y un día en la sala de ensayo le conté del proyecto, cuenta conmigo, me dijo.

Entonces, entró a trabajar.  Esos dos meses, o un mes y medio después la gente decía cómo en otros sitios que estudian cajón tres años y están "tuntán tutan"(risas).
Y en diciembre del año pasado se presentaron en Perú tiene talento y una persona de una empresa que administra fondos del estado nos llamó, cómo podemos apoyarlos? Sabiamos que estaba 2500 3000 soles el set básico y dijo eso es? Aya chévere y nos invitó a una reunión nos regalaron, una guitarra eléctrica, dos bajos, dos guitarras acústicas y un teclado. Y hubo un almuerzo de fin de año en donde nos invitaron a tocar, los trabajadores de la empresa no sabían nada y los chicos tampoco, ellos iban a tocar y decían y los tambores? Allá están,  ya no se preocupen, llegaron y en el escenario estaban cubierto los tambores y los destaparon y los chicos estaban alucinados y la gente misma no entendía nada y los vio tocar y bailaron marinera. Ese digamos que fue su primer trabajo pagado.

 

"La  gran mayoría de chicos tiene habilidades. Al final todos la tienen pero uno más desarrollados que otras y la diferencia es qué tanto hayan sido estimulados desde chicos, porque la realidad es que muchos de ellos no lo han sido"

De acá a diez años cómo te ves?

Uffff, haciendo giras con ellos. Queremos hacer un gran musical donde toquen en vivo y actúen en vivo, canten en vivo.

"por eso te digo hay magia en lo que estamos haciendo o suerte, no sé"

 

*Para contactarse, llamar: 997 552 771
Dirección: Casa de la juventud de surquillo. Cruce de Angamos y 
República de Panamá

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De fieras solo nacen Leonas

Era de noche, estaba oscuro todo.
Los primeros besos de la adolescencia, apasionados y vírgenes como todo lo virgen que puede haber en una mujer iban encendiendo la piel canela que parecía que en algún momento explotaría en llamaradas causadas por frotamientos epidérmicos. Él había logrado enseñarme a ser atrevida, cuando ya lo era, pero curiosa en exceso.

Un colegio de monjas no es el mejor lugar para aprender una de las materias innatas en el ser humano como lo es la sexualidad; allí te enseñan la reproducción por medio de videos en donde el óvulo es la caricatura de una señora rosada y gorda y los espermatozoides unos flacos, blancos y cabezones, cuyo líder-si no me equivoco- usa un casco militar.
Sin responsabilizarlas de mi entonces ignorancia sexual y con el respeto y amor que les guardo a las monjitas; artesanas de ostias riquísimas que regalaban a la salida del colegio, en realidad no eran ostias porque no tenían la forma redonda ni estaban benditas, eran sobras de los moldes que si untabas con un poco de mermelada de fresa o manjar te hacían ver el cielo cuando estabas en la cocina de tu casa; digo que el cole no fue el mejor lugar donde desasnarme sexualmente, y cómo no, si andábamos rodeadas de hembras por todos lados y de todas las edades. En este momento pienso lo  rico que es comer la materia sagrada acompañada del dulce placer hecho de frutas.

Por eso quizá mis ganas de huronear lo santo con lo dulce.
Entre besos, abrazos, apretones, mordidas torpes, piel, calor, vellos, pelos, ojos negros clavándose, narices rosándose, botones, telas, algodón y saliva y carne, como canela y leche cocinándose a leña; así iba a presenciar por primera vez lo que él poseía, que yo no tenía y que en el colegio parroquial jamás me enseñaron.


Estábamos en el primer piso del edificio, un portón grande y negro adornado en la parte superior con delgadas rejas, era la entrada principal que le seguía a dos ridículas graditas rojas como todo el piso de la entrada, del pasadizo y de las escaleras; para nosotros era una muralla protectora de chismosos y mirones, que hubiésemos encontrado practicando lo mismo en algún parque.
En la entrada había un huequito que arquitectonicamente fungía de hogar, donde jugábamos a ser grandes.
¿Viste que cuando estás emocionada todo sonido es una música de fondo? Así, los carros y las personas que estaban al otro lado de nuestra muralla eran trovadores urbanos, nada más.
Entre besos un sonido inusual de metales pinchó nuestra burbuja de húmedo romance. Metales que chocando eran cristales que sonaban como campanitas en esa sinfónica que habíamos construido los dos en nuestro silencio. Aguanta-pensé, mientras él me mordía los labios, yo abría los ojos como si saliera de un sueño y mi sentido auditivo se agudizaba- esas son llaves, no malditas campanas de Walt Disney. Son llaves y una está entrando en la chapa (como él hubiese querido esa noche, por primera vez, entrar en mí) y está girando y él está con el pantalón a media caña y su casaca está en el piso y yo estoy roja y mis labios están hinchados y le digo "tu pantalón, ciérral..." Se abrió el portón.
Mi madre. No, "ay, mi madre".

Mamá, no es lo que estabas pensando. No lo botes, no jales así su camisa, no pongas tus manos en su cabeza, no agarres su pelo como si fuera un waipe que vas a arrastrar para limpiar la mancha de lo que iba a ser nuestro "pecado" ¿Qué haces? ¿Mamá, lo estás pateando? Menos mal que en tu trabajo prohíben las uñas largas, de lo contrario su cara hubiese quedado lista para jugar michi y en vez de uniforme turquesa debiste haberte vestido de gris y usar borceguís. Mamá, eres el régimen militar del amor.

Penoso todo, oscuro todo, salvo las pupilas dilatadas de ella. La Velasco Alvarado de Tacna que imponía la reforma arrecharía, así vi a mi madre ese día.
Mis noches largas me las pasaba escuchando que él tiraba piedritas a la ventana de mi cuarto, yo salía a verlo, nos mirábamos un buen rato hasta que terminábamos de conversar con los ojos y luego, sin decir una palabra, cerraba la ventana y lo veía marcharse. Me iba a llorar y a no poder dormir en la cama, ni en el piso, ni en mi baño, incluso cuando dormía soñaba que sufría por él y con él . Yo creía y yo sentía que él era el amor de mi vida. Lo extrañaba tanto y mi vida todos los días sonaba a la voz de Paloma San Basilio y tenía la intención de vivir cantando por los siglos de los siglos esa melodía.

Te extraño, como se extrañan las noches sin estrellas. Como se extrañan las mañanas bellas, no estar contigo por Dios que me hace daño.Te extraño, cuando camino, cuando lloro, cuando río, cuando el solo brilla,  cuando hace mucho frío, porque te siento como algo muy mío. Te extraño como los árboles extrañan el otoño en esas noches que no concilio el sueño, no te imaginas amor como te extraño, te extraño en cada paso me siento solitario, cada momento que estoy viviendo a diario me estoy muriendo amor porque te extraño.

                                                                        *                       *                     *

Así me puse a pensar un día que me preguntaba qué es para mí

.el amor

.Lo encontré 

Tenía 5 o 6 años.
Ella estaba echada en la cama grande, donde en las noches dormía con mi papá.
Su bata siempre la recuerdo blanca y a ella limpia, hasta cuando no se baña huele a sudor dulce. Su sonrisa infla sus pómulos como si hubiesen sido besados por botones de flores que se abren a los primeros rayos del sol en primavera.
De noche o de día, todo ocurría tras una de las guardias de mi papá. Si era de día las tres estábamos echadas a punto de levantarnos y si era de noche las tres estábamos echadas a punto de dormir.
Mamá, lo asustamos?
Ya yayayaya, hay que meternos debajo de las sábanas.
Entraba el negro alharacoso, metiendo bulla como siempre.
Calladitas, aguantábamos la risa. Él entraba y saltábamos a abrazarlo. Se miraban enamorados, estoy segura de que ahora se aman más.

Hospital Hipólito Unanue-Tacna. La U.C.I en mi época estaba en el
cuarto piso, luego del terremoto no sé dónde está.

Las guardias fueron parte de mi niñez y las supe entender y las aprendí a aceptar como parte de mi vida. Era entretenido dormir en la Unidad de Cuidados Intensivos (U.C.I) con la tentación de subir a uno de los viejos ascensores para descender a la morgue. Qué paja debe ser la morgue- pensaba mientras me acomodaba en una de esas camas grandes de pacientes-se lo contaría a mis amigas y se lo escondería a mis papás.
Mi mamá se turnaba entre sus pacientes y yo, alguna de sus amigas me venía a ver de rato en rato, sobre todo algunas técnicas nuevas que querían mucho a mi mami. Todo estaba bien, salvo que no debía tomar mucha agua de noche, ya que le tenía tremendo miedo al baño del hospital, sobre todo por esa forma de "chata" que tenía el water, además el material  tan frío hacía que se me congele el poto.

Cuando ella regresaba de trabajar a medio tiempo, esos son turnos, pobre mi mamita, llegaba muerta  y pía con su uniforme tiza, oliendo a desinfectante y medicinas y alcohol y todas esas cosas que tiñen a la piel de color marrón lista para ser inyectada. Mi hermana menor, por eso siempre será mi hermanita dicho con todo el amor,  y yo le rogábamos que vaya a nuestro cuarto, pero su cansancio la postraba automáticamente en su cama.
Para los niños nada es imposible, así que no importaba el cansancio.
Mami, un cuento.
Y empezaba un popurri. Encima mi mamá preguntaba cuál quieren, daba igual si le decíamos Blancanieves o la Cenicienta.

Había una vez una niña que... -¡mamá!- ah? la niña tenía tres chanchitos y se fue al bosque, ahí el leñador entró a la casa de la bruja y se comió la manzana envenenada- ¿y el príncipe mamá? - se fue a la casa de Rapunsel.

Solo nos reíamos, en realidad era como si dijéramos: mami, suéltate un chiste pues.
Es por eso que no creo en los príncipes azules, gracias mamá. En serio. Si los príncipes azules existen, entonces también nos deberían contar que la bella durmiente se manejaba un tufazo cuando despertó, además tenía escaras en el cuerpo de tanto estar reposada en cama, así como los pacientes de la U.C.I.
Gracias, mamá. Porque en navidades nunca me regalaste muñecas cojudonas, siempre elegías junto con mi papá: legos, juegos de mesa, instrumentos de magia, ajedrez y damas, rompecabezas, raquetas de playa, toallas, baldes y rastrillos de arena, sandalias y cosas útiles. Igual sabías que mis muñecas terminarían olvidadas en alguna esquina del cuarto con el pelo chamuscado. El playgo y el atari (o como se escriba)siempre fueron lo máximo. Esos juegos me enseñaron a construir en vez de pensar que debo cuidar a un bebé cuando en realidad las niñas deberían disfrutar de su infancia.
Mamá, gracias por enseñarme el valor de las cosas materiales. Gracias por haberme dicho: Hoy no se puede o "te lo compro, pero lo cuidas, Noelia" abriendo bien los ojos con el iris flechándome, hasta ahora así me hablas, esa mirada domó mi alma de caballo chúcaro. Gracias infinitas. Ahora puedo aceptar las negativas y las críticas por tus "no".

Ya estábamos grandes, yo tenía 10 u 11. No sé cómo, pero en mi casa se mencionaba continuamente un viaje, un curso, una ciudad y un país: Santiago de Chile en Chile (en dónde más, po).
Mi papá se iba un año enterito a hacer un curso, todos ya teníamos un acuerdo tácito de que era en pro de la familia y que pronto hablaríamos de esto en pretérito.

Santiago de Chile

Así sucedió y un año enterito ella también fue padre, regia y recia como ella sola, carajo. Con sus crías de arriba a abajo. Seguía chambeando duro, renegando más que nunca y amándonos como tesoros, como oro negro en realidad. (Já) En ese año, con todo lo bella e inteligente que era (y es) jamás coqueteó con nadie, yo no tuve nunca un "tío" misterioso (como suelen decirle a los amantes) que venga de visita, que baje a la playa con nosotras, que la llame, que la recoja de la casa y la deje. Jamás.
Gracias, mamá por enseñarme a ser una mujer fiel a mi pareja, pero sobre todo gracias por serle fiel a tus convicciones. 

Algunas tardes de esas en las que hay que "estirar la plata como chicle" (una de las frases de mi madre como  "ni tan cerca que queme al santo, ni tan lejos que no lo alumbre" o "zarna con gusto no pica"y "vergüenza se tiene de mentir, de robar y de matar"esta última luego se convertiría en una de las bases de mi filosofía de vida ya que más adelante entendería que matar no solo se aplica a los seres vivos, la confianza también se mata y por eso en  mi adolescencia pude sentir esa vergüenza de la que ella me hablaba cuando era niña. Perdón, mamá).
Íbamos las tres  a una chacrita cerca de mi colegio, por ahí había un parque que te botaba a una pistita que más parecía trocha que llegaba a un portón, no me acuerdo el color, sólo me acuerdo de vacas que eran llamadas por sus nombres, ellas obedientes acudían a su dueño. El olor a leche caliente, casi a nata, el sonido del chisguete blanco que salía de las ubres y chocaba en recipientes a veces de plástico y otras de metal, el olor a tierra húmeda, a caca de vaca;  cómo me gustan esos olores, me hacen recordar mi niñez y el amor fecundo de mi madre. Ella hizo que ningún olor sea malo, si éste evocaba el mejor recuerdo.
Esa hermosa mujer allí estaba viviendo, salida como de un cuadro impresionista con sus dos hijas de la mano y nosotras sosteniendo la leche calientita en bolsas de plástico transparentes o rosadas.
Gracias por cuidarnos, porque a pesar de que estabas sin tu esposo y cansada nos llevabas a ver vacas y oler caca de chacra. Mamá, gracias por enseñarme el mundo, porque ahora acepto el concepto de "los otros" a pesar de que estoy en una Universidad "pituca" donde alguno de ellos cree que son el centro del universo. Me enseñaste que los tontos no son los que no estudian, sino los que creen en una sola realidad.

,Y luego de llamar a mis antiguos recuerdos 

después de haberme preguntado qué es el amor

.me di cuenta de que tú eres todo lo que representa amar

DE RELIGIÓN, TOROS Y TETAS - parte1

Primero.Esta entrada va dedicada a Scarlet, la quinesióloga radial, quien me ayudó a recuperar mi cuenta. Gracias, Ariana.

Bueno le agradezco porque, cómo me acuerdo, carijo, desde el 10 de noviembre me empezaron a picar los dedos por escribir. 

Ya todos los que leen el blog, saben que soy pro calateo femenino, de lengua, sexo y miembros. Sin embargo, no está demás decirlo, porque hoy hablaré un poco de tetas, sangre y toros, no sé en qué momento.

Ese día 8,9 o 10 de noviembre colgué una foto en el muro de mi feisbuc donde se veía a mujeres peruanas marchando por calles limeñas disfrazadas de "putas".  Este movimiento se hace llamar "La marcha de las putas"  donde P.U.T.A.S son las siglas de "Por Una Transformación Auténtica de la Sociedad" y nace a raíz de una babosada bien dicha, como ninguna otra, por un policía en Toronto-Canadá. El sujeto se llama Michael Sanguinetti y en un seminario de seguridad, este corto de cerebro, dijo que si las mujeres no quieren ser víctimas de violación o acoso sexual "no deberían vestirse como putas".


La idea anterior tiene una base real que se repite alrededor del mundo hacia las mujeres y mire señor "Sanguinetti  don huevas caído del palto", esto es lo que sucede en otras partes del mundo: los derechos de las mujeres que ejercen la prostitución, como oficio y no con siglas, son pisoteados por la ley. Según un documental acerca de las problemáticas del mundo de la prostitución, en las zonas de Europa donde la venta del cuerpo no es legal, cuando una prostituta es violada y se identifica a los culpables, no existe castigo pues se duda del concepto si de verdad una prostituta puede ser violada. Lo mismo ocurre en Las Vegas, las prostitutas son violadas, golpeadas y hasta las encuentran muertas. Como la ley va de la mano con la inteligencia y lógica del género masculino, sin dejar de lado su cerebro moldeado por machismo, es comprensible que solo sepan de las vaginas que por ahí entra un pene y salga un niño.
Resalto que la palabra disfraz, según wiki, es una vestimenta u ornamenta diseñada con el propósito de distraer o llamar la atención con fines artísticos, religiosos, promocionales o de otro género; una persona puede disfrazarse para representar un personaje real o ficticio. 

BANG! información deliciosa que se prestaba para una entrada. Tenía un tema!!!, pero...

No podía escribir en el blog, mi cuenta estaba desviada...

Antes de esto ocurrió algo muy raro, para variar estaba viajando, esta vez no en Cruz del Sur, me tocó Civa, fue una especie de canje, lo contaré en otra entrada mientras me pongo al día. Me dirigía a Tacna y todo el camino evité pensar el motivo por el cual viajaba, sólo porque quería evitar mojarme la cara, si le soltaba un poco al lacrimal se iba a desatar un llanto que duraría las casi 21 hrs de camino hacia mi pequeña y nada verde, pero querida ciudad. 
Mi carro salió a las 6:40pm de Lima para llegar a Tacna casi a las 3:00pm del día siguiente. Esa mañana no me desperté por el frío usual que pasa a través de los tremendos vidrios del carro, no. 
5:50 am, la voz de una mujer vieja: "Padre nuestro, ayúdame. No me dejes sola, protégeme,Dios mío. Tú sabes lo que estoy pasando". Ahora métele un octavo de llanto con unos gemiditos; "Dios mio, salvador, ayúuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuudame, ampáreme". Ahora vamos con un poco de grito y unos cuantos mocos: "Salmo, no sé qué versículo no sé cuántos, según tu apóstol el reino de los cielos y los ángeles, ayyyyyyyy Señor, ayúuuuuuudame" Ahora viene el clímax de llanto y la voz reventando como si en el bus se estuviese pactando un contrato con el apocalipsis y gritando sin pasar saliva,  la señora de los pelos parados y cachetes caídos dijo: "SEÑOR TÚ ERES JUSTO, NO DEJES DESCANSAR A ESA PERSONA, HAZLO PAGAR. NO LO DEJES TRANQUILO, PERSÍGUELO. SEÑORHASQUESEBASTIAN NOPUEDADORMIRENPAZ YCASTÍGALOHASTAQUE..."


Ah, carajo, estuvo bueno su speech al estilo de La Ilíada, pero ¿pedirle a Dios que castigue al tal Sebastián, que encima tiene nombre de bueno el pobre? No joda, tía fanática.
Con los ojos cerrados y todavía entre sueños le dije: "Señora, ya cállese por favor" -"Pero, tú no sabes lo que estoy pasando"- me dijo llorando.  Yo por dentro mío: "Usted, tampoco. Uno de los seres más buenos y más perfectos está a punto de morirse y por eso estoy viajando, por qué en vez de pedir por el castigo eterno del buen Sebastián, no pide por mi perro, que ni sé cómo estará", sin embargo sólo le dije: "Lamento lo que le esté pasando, pero todos te- DIOOOOOSSSS MÍOOOO- me interrumpió ella, seguí: "señora, todos tenemos problemas pero no está bien que se ponga a hacer la bulla de la vida en un lugar donde todos estamos descansando, todos miran a Noelia con cara de hijita debes ser hereje seguro. "Es una falta de respeto"- afirmo como si en clase de primaria dijera delante de toda la mocosada que 3+2=8, "Si sigue, yo también me voy a poner a gritar cualquier cosa"- digo, ya más asada. Todos me miran en el primer piso del bus misio con cara de rezar para pedir por el mal de los demás no es cualquier cosa, hijta. 




Llegué.
En Tacna sufrí.
Aprendí que lo que nos hace libres es la vida misma y que cuando mueres, otros se quedan esclavos de tu recuerdo.
Regresé a Lima a no querer vivir.




¿Cómo no tener ganas de vivir, sin tener la tele al frente? Imposible. Es parte de todo el ritual.
Así que, una de las mañanas que falté a clase, mirando embobadita la tele, sintonicé a mi querido Beto Ortíz, tiene los huevos bien puestos, me cae bien, que comentaba el resultado de un debate que se trasmitió por el mismo canal en el programa de Lúcar. Al lado estaba el descomunal  Philip Butters, debo confesar que en algún momento de mi vida ese señor "me ponía" las hormonas revueltas, hay testigos de que esto salió de mi boca un día de colegio.


Si quieres leer la segunda parte de esta historia bloggera, anda viendo este video, aquí la entrevista que vi junto con mi depresión.